Из сознанья да в стихи.
А не стать ли мне прозаиком?
Только рифмы мне близки.
Снова градом писем стелется
Никому и в никуда
Шумных дней моих метелица,
Где лишь гам и суета.
Мне порой бы в место дальнее
На денек–другой иль год.
Для чужих немного странная,
Для своих — букварь из нот.
До предела непонятная —
Что другим — сама себе…
Да не бойтесь, адекватная.
Просто странник по судьбе.
© Copyright: Женева Маррон
Комментариев нет:
Отправить комментарий